Здесь все дороги, будто в Рим,
ведут к замызганной пивнухе,
где отставник багряноухий
гундосит Блока, пьяный в дым.
Где в воздухе клубится мат,
а в разговорах шумно-пенных,
как правило, и непременно,
всегда правительство бранят.
Где всем на все уж наплевать.
Где каждый — с пьяных глаз, — мессия.
Где пропивается Россия…
Что ж вы творите, вашу мать?!
То и творим, мать нашу…
Картинка встает перед глазами… Спасибо!
Почему-то казалось, что всё это уже в прошлом, что теперь всё уже не так. Жаль.
А написано хорошо, верне показано, "нарисовано" : так кратко, но колоритно и точно (в смысле выбора слов).
Спасибо.
Нора.
Спасибо, что зашли в гости.