Из слов, к порядку приведённых
И строем блещущих в комод
Старик Семёныч составляет
Науку праздничных высот.
Его перо сосной блистая
И синим порохом горя
На стол еловой шишкой тает
И вдаль несёт завет царя.
Не будет праздный воздыхатель
Копать холмов крутую даль
Его надежд глухой читатель
Откроет завтра календарь.
И встанет чисел строй стоглавый
И люди встретят волн прибой
И на рассвете, величавый,
Уйдёт Семёныч на покой.
