Полоской тонкою луна (к)

***
Коль берутся мужики
За перо,
Это, может быть, с тоски
Бес в ребро?

Это, может, белый свет
Стал не мил,
Или утренний рассвет
Разбудил?

Может, дождик по стеклу
Простучал,
Иль скучают по теплу
По ночам?

Может, в небе облака –
Чей-то след,
Было счастье на века –
Нынче нет?

Может, ветер не донёс
Им слова,
Иль попала под мороз
Трын-трава?

Сколько хочешь, поливай –
Не растет,
Как судьбу не выбирай –
Не идёт.

Что ж, берутся за перо
Мужики,
Ни при чём здесь бес в ребро –
Всё с тоски…

***
Полоской яркою луна
Застыла в небе,
Холодным утром тишина
Купалась в неге.

За горизонтом облака
И в небе чисто,
Не прозвучал ещё пока
У речки выстрел.

Горит свеча, не спит поэт,
Слова теснятся,
И сочиняется сонет,
Чего стесняться.

Последний раз, последний крик
Души мятежной,
Запишет он, как ученик
Любови нежной.

А нам потом читать тот стих
И удивляться,
Но огонёк свечи затих,
Пора прощаться.

Готов неверный пистолет,
Для сердца пуля,
Но не спросил себя поэт –
«А доживу ли?»

Ему огонь любви святой
Дороже злата,
Вот так и умер молодой
Поэт когда-то.

Оставил лишь любови свет,
Чужой, опасный,
И недописанный сонет
С мечтой напрасной.

Полоской тонкою луна
Неярко светит,
А есть ли где ещё она,
Любовь, на свете…

***
Я наблюдал, как движется перо –
То заспешит, совсем не уставая,
То постоит, слова не узнавая,
То Арлекином прыгает, играя,
То сгорбится, как плачущий Пьеро.

Я видел, как рождается строка –
То быстро, будто рядом пробегала
И рассказать нам хочет, что узнала,
То медленно, лениво и устало
Откуда-то бредёт издалека.

Я знаю, как сражаются слова,
Чтобы успеть на строчке очутиться,
То стаей налетят они, как птицы,
То убегут, чтоб вновь не появиться –
У всякого вскружится голова.

Истории не начатой конца
Поэт вначале сам, увы, не знает,
Чужой судьбы ещё не понимает,
И всё же терпеливо ожидает
Он возвращенья слова-беглеца.

Вот чистый лист, вот движется перо –
То заспешит, совсем не уставая,
То постоит, слова не узнавая,
То Арлекином прыгает, играя,
То сгорбится, как плачущий Пьеро.