Поэзия души до хриплой старости…

Поэзия души до хриплой старости,
вплетённая в узор стихотворений,
летит, изнемогая от усталости
сквозь оргию язвительных мгновений.
Так было изначально нарисовано —
весь путь пройти от «а» до «я».
Задёргана, разрушена, оплёвана
и громко посланная «на…. »…

Ходить не нужно — продолжай писать!
Всё в светлой вечности уймётся…

«Нам не дано предугадать,
как наше слово отзовётся»

…………..****……….

Сквозь пьяную, ночную пелену
Гармония поэзии стремится
В твой сон, а утром, наяву
В написанные строчки превратится.

Устроят буквы на бумаге хоровод,
Весёлый танец многословья,
Начнут смеяться: — «Рифмоплёт —
Творит после вчерашнего застолья»

Но ты, поэт, им не простишь —
Сей орфографии веселья.
Напишешь свой бессмертный стих
Словами русского похмелья.

И обалдеют — точки с запятой,
И зарыдает многоточие…
И снова уведут тебя в запой
Бессонные, сиреневые ночи…

……………****………………

Моя душа останется в стихах,
А сердце в песнях будет биться.
В грядущих, мчащихся веках —
Мой образ в ком-то повторится.

И через много — много лет,
Мой голос ласковый услышит,
О женщинах споёт поэт,
Стихи им грустные напишет.