Нас сторожила за порогом вьюга,
Ревя, как толпы, плача, как дитя.
В неё уйдём мы вскоре друг за другом,
На дно небес, родных всегда, летя.
И ветер все светильники потушит,
Ворвавшись с воплем в опустевший дом.
И засияют в чёрном небе души
Живым огнём.
Ещё играет музыка рояля,
Ещё камин дарит своё тепло,
Ещё нам крылья не переломали,
Ещё в грядущем всё глядит светло…
И песни есть! А, впрочем, песни будут
И после… Тел не станет. Будет тень…
Душа, больная страшною простудой,
Споёт в свой день.
А смерти нет… Есть только неизбежность.
Есть вьюги, что срывают дверь с петель.
Есть неба безмятежная безбрежность…
Излишне всё: и слёзы, и постель…
Уж лучше так: уйти в свой час во вьюгу,
Переступив беззвучно за порог,
Не отступая, мерно, друг за другом,
Туда, где Бог…