Скрипучий снег усеивать следами
Шестьсот секунд обратного пути.
Теней ночных мелькают оригами.
Минуя их, идти, идти, идти…
Почти инстинкт, отточенный годами…
За шагом шаг, и справа — монумент.
Цветы и лед. Дань памяти и… память…
Бессмертный дух, закованный в цемент…
И цели нет, пусть даже номинальной:
Достичь, вернуться, снова обрести…
Нет, нет и нет… Уже почти фатально…
Как небесам подобное простить?
Слепая высь, моргаючи глазами —
Плеядой солнц, усыпавших её, —
Нас разглядеть пытается веками…
А толку?.. Тьма. Безвременность. Быльё…
Скрипучий снег усеивать следами
Шестьсот секунд обратного пути.
Теней ночных мелькают оригами.
Минуя их, идти, идти, идти…
Действительно, почти фатально. По крайней мере, чувства именно такие после строк остаются… Такая красивая грусть с оттенком безысходности…
Увы, и такие чувства бывают…
Мое пожелание: чтобы редко-редко…