Пятьдесят четвёртое ноября
Замело бы снегом свежим Все дороги и поля. Чистым-чистым, нежным-нежным. Плодородная земля Обернулась бы в сугробы Из снежинок высшей пробы, Чтоб поспать и отдохнуть Хоть немного, хоть чуть-чуть. Но декабрь в своей берлоге Где-то в вечной мерзлоте Или прямо по дороге, Видно, выпить захотел. А назавтра похмелился И потом опять …