* * *
Отплачет ливнями и солнцем отсмеется
Далекий край, меня в котором нет.
Быть может, к дому своему еще вернется,
Тоской и мыслями измученный поэт.
Старуха- мать моя, поди седою стала…
На кухне запах чеснока и пирогов…
Какую грустную. Но милую усталость,
Приносит ветер мне со скошенных лугов.
Я напишу стихи на скомканном билете,
Вложу потом в забытый пыльный том.
Ведь где-то есть еще на этом свете,
Далекий дом с негаснущим окном.
* * *
