В благоденствии калифорнийском
пусть хранит тебя боль русских снов.
Как живется тебе в Сан-Франциско,
душу надвое расколов?
Напиши, что в Америке снится:
alma mater, родительский дом,
или зимняя птица синица,
даль стригущая по-за окном?
Там, у вас, запоздалую осень
солью брызг обдает океан,
и, наверное, вовсе нет сосен,
представительниц северных стран.
А у нас — холода колдовские!
Снег рассыпчат, что мелкая соль.
Лапы сосен, как души людские:
прикасаешься — сыплется боль.
Боль российская – иней сыпучий –
накопилось ее, только тронь! –
оборвется лавиной колючей,
обморозит, сожжет, как огонь!
Боль российская – жребий фатальный,
отягченный натужной тщетой:
жить меж молотом и наковальней:
ностальгией и нищетой.
