Булат, бывало за работой,
Стихов выковывал булат —
Живописал он нежной нотой
Москву родную и Арбат.
Жизнь окупил свою стократно —
С ним все на «ты», а не на «Вы».
Он памятник воздвиг булатный,
Ведь песнь и стих его живы!
Нам не осмыслить Смерти ребус —
Мы ей назло поем стихи…
Ушел «последний» твой «траллейбус»,
«Всю ночь кричали петухи.»
Ты первый бард страны Советов,
Поэт, писатель и певец,
Ты сын лирических куплетов,
Ты песни авторской Отец!
Не зря родился в день Победы,
Что добровольцем добывал —
Не пел ты будничные беды,
А предлогал свой идеал.
Тебе была упреков сотня,
Что «злобы дня» не замечал,
Еще за то, что ты сегодня
Нашел во Франции причал.
Хотя и выйдет ода в оде,
Но шлю я той стране салют,
Где одаренная находит
Интелегенция приют!
И хоть обидно для державы,
Что тех людей не удержать,
Но стих и песни Окуджавы
Все будут ей принадлежать.
«Пока земля еще вертится»,
Пока несут тебе цветы,
Пока твой стих летит, как птица,
Жив идеал твой — жив и ты!
