Обуза

Беспорядочная пальба раздавалась в глубине леса, а Тим уже понял, что от взвода почти никого не осталось.
— Как думаешь, всех накрыли? – Спросил его Рэй.
— Думаю, да.
Так бестолково напороться на засаду- такого за всю карьеру Тима никогда не было. Да и вся операция была бестолковой. Выбросили на неизвестную планету — без разведки, без подготовки.
Вместо карты снимок из космоса. Да еще и этот гражданский…
— Ты кто такой — спросил Тим, корчившегося от боли, щуплого паренька.
— Мне сказали…
— Я тебя не спрашиваю — “Что тебе сказали”. Я тебя спрашиваю -“Кто ты такой?”- резко перебил его Тим.
— Я художник — планетарщик. Рисую пейзажи разных планет.
— А на кой черт нам нужен художник, если это военная операция?
— Я не знаю. Сказали, что объяснят на месте.
— Кто? – Тим толкнул ногой бесчувственное тело капитана- Этот?
— Я не знаю- пролепетал паренек.
— А, что ты вообще знаешь? – Махнул рукой Тим- Рей посмотри, что с ним.
— Ранение в голень, кость перебита- пробурчал Рей, склонившись над художником- командир, дай закурить.
Рей склонился к Тиму и, прикуривая сигарету, прошептал — Рана очень плохая, а нам, до точки сбора, еще двести миль пахать. Судя по снимку, переход будет по пустыне. Зачем нам эта обуза?
Тим посмотрел поверх головы Рея на стонущего паренька — Да уж, влипли. Ждать никто не будет.
Рей выхватил пистолет и, не оборачиваясь, выстрелил в художника.
-Ты, как всегда, великолепен — зло ухмыльнулся Тим — снес ему пол черепа.
-Думаю, это лучшее, что мы могли для него сделать — произнес Рей, запихивая пистолет в кобуру — Он ничего не почувствовал. Легкая смерть.
— Искать никого не будем. Все знают точку сбора — Тим рассматривал в бинокль опушку леса- собери фляги и сухпайки. Пора выдвигаться.

На вторые сутки изнурительного перехода по пустыне, Тим готов был позавидовать пареньку- художнику. Солнце словно мстило за его смерть. Белый песок, похожий на пыль, проникал сквозь одежду и сушил тело. От яркого света болели глаза.

На третьи сутки они вышли к точке сбора. Тим уже целый час рассматривал в бинокль огромную скалу, сверяясь по навигатору. Ошибки не было — скала и была точкой сбора. Вот только квадратный проход внутрь скалы навивал унынье. Без сомнений — он искусственного происхождения, а это значит, что есть шанс напороться на очередную засаду.
— Что скажешь — протянул он Рею бинокль.
— Думаю, как стемнеет, стоит разведать — ответил Рей- днем все подходы как на ладони.

С наступлением сумерек, они пробрались к проходу в скале.
— Здесь уже давно никого не было — указал Тим на песок перед входом- следов нет.
Прикрывая друг друга, они начали продвигаться внутрь. Через десять минут они уже стояли посреди огромного зала. В центре его, на постаменте, возвышалось кресло. Напротив него, на стене висело белое полотно. Рядом с полотном стоял стол, заваленный кистями и красками.
— Приехали — вздохнул Рей, садясь в кресло — и ради этого маскарада погибло столько народу.
Тим подошел к столу. Раздался легкий щелчок, и над столом появилась объемная картинка.

Уже с полчаса Тим смотрел, не отрываясь, короткий ролик, запущенный по кругу. Старик в одежде монаха дорисовывал картину. Это был берег удивительного океана… Он делает последний штрих и садится в кресло… Над креслом появляется голубое свечение и картина оживает… Вот люди, цепочкой проходят в картину, и бегут к океану… Старик поднимается с кресла и идет вслед за ними… Изображение начинает таять, и полотно становится белым…
Жуткая догадка пронзила Тима:
-Рей, ты умеешь рисовать?
-Нет.