Кто научил нас так легко воспоминать о том, что было?
Копаем слишком глубоко… Как роемся в чужих могилах.
За рюмкою вина, мой друг, ударить больно – не в обиду.
Друзей когда-то вечный круг теряется уже из виду.
А мы: на свет его! Сюда! – в угаре куража и веры.
А по утру – одна беда. И снег на белом свете.
Белый.
прочувствованно, но немного хуже, чем «Touche»…