Пусть это остаётся между нами.
Вот я в Москву приехала. Вы сами
звоните мне на мой домашний номер:
«Ну, здравствуйте! Да, жив. Пока не помер.
Давайте встретимся на Киевской у входа.
Не опасаетесь нарваться на урода?»
Бегу. Зажмурившись, протягиваю губы.
«А Вы похожи на стихи, что мне так любы.
Бесстрашная, глаза хоть приоткройте!»
Вы, как на фото: «Боже мой, постойте!
Ды Вы тот самый, для кого писала
про плечи и про тайны одеяла!»
«Пойдём ко мне!» Протягиваю руку:
«Пойдём! Куда? Я знаю эту скуку —
искать пристанище, укромное местечко…»
«Я же писал — сижу в мороз у печки.
Я поделюсь теплом и вдохновеньем.»
Мы будем очарованы мгновеньем —
два чувственных, доверчивых поэта,
любившие друг друга до рассвета,
как в тех стихах ночных, из интернета…
Но только, милый! Никому про это…
Тоже неплохо