Не трудись пересчитывать дни…
В фиолетовом вечере зимнем
Растекаются блики любви
Цветом выдержанным, полувинным.
Сквозь структуру застывших берёз
Пазлом горестным синее небо.
Вот сейчас бы до крика, до слёз,
И навстречу тебе бы, тебе бы.
Сколько истины на облаках,
Как черна поднебесная слякоть.
Белый снег обращается в прах…
Почему-то не хочется плакать.
