Не о том печалится душа.
Что толкает ложь на откровенье?
Я читаю вирши не спеша,
к прочему обуздывая рвенье.
За окном синичьий пересвист,
он уже впитал в себя заботы,
день с утра прозрачен, воздух чист —
благостное время для работы.
Мой далекий автор, ты не прав,
льстивой славы легкое затменье
выплеснуло желчь твою и нрав
в горький, жгучий ком стихотворенья.
И в, безумьем плещущей, толпе
так ли уж пристало быть поэту?
Неказист, с небритостью вкупе,
сноб, противоборствующий свету…
2006.01.29.
