Малиновые хлопья

Малиновыми хлопьями туман менял все ее существо, обволакивая сознание громовыми тучами, лакая кровь из блюдечка, раскаленного на сковородке сердца.
«Лондон…
Почему добиваясь своей цели, я не имею средств?.. И боль гниющей надежды давит виски, крошит обстоятельства, мешает жить и думать. Лишь сны… ничто… реальность невозможна. Ну, кто я такая? Глупышка, зря живущая на свете. Все в пустую и все пустое, как недопитая бутылка вина, разбавленная водой из-под крана. Что я могу ему дать? Кроме своей эгоистичной любви – ничего. По сути, любовь всегда эгоистична. Вы так не считаете? Знаете, а я ведь так хотела начать этот рассказ фразой, типа: «Ну, вот и закончился четверг, а с ним и вся моя боль накрылась серебряным тазом. А почему серебряным? Да просто так – вырвалось. Сейчас я расскажу вам свою историю…». А что тут расскажешь, когда ее не существует даже где-то в арабской пустыне, и она не записана на страницах книги о судьбах людей.… Эх!..