Когда он смотрел ей в глаза,
То видел в них море, тонул,
Он знал, что не любит Она,
Любовь превратилась в мечту.
Когда Она шла через двор,
Он с грустью смотрел из окна,
Она улыбнется, и он
Всю ночь пролежит и без сна.
Он болен был, слезы текли
Из глаз, кто увидит его,
Он ей говорил о любви,
Она лишь жалела и всё.
Он втайне от мира страдал,
Лишь мне объяснял свою грусть,
Как другу помочь я не знал,
Я думал пройдет буря чувств.
Он письма смешные писал,
И мне он казался смешным,
Смеялась и девушка та,
Жалея, что он был больным.
Ложатся цветы на гранит,
И капают слезы из глаз,
Она у могилы стоит,
И я у могилы стоял.
Во сне я увидел его,
В словах прозвучала печаль.
Сказал мне:»Любовь не умрет,
Ей это, прошу, передай!»
Всё, что здесь написано — чистая правда (только Она у могилы его не была)
МОИ стихи — выражение МЕНЯ: мировоззрения, мыслей, чувств. Я пишу о том, что МНЕ довелось пережить. Писать наигранную чушь не для меня — сильной женщины, перенесшей множество трудностей и разочарований, но идущей вперёд с гордо поднятой головой.
И если ты не можешь понять, что человек мёртв, это говорит о заторможенности нервной системы.
Мышиная возня со «скорой» — сучение ручками-ножками недоделанной студенточки.
«Ах, может быть, он(а) жив(а), а мы стоим!…» — тупо, дорогая. Пора взглянуть и смерти и жизни в лицо.
Деточка, застявшая в максимализме…
Грустно…
Ах, какой пафос: «никогда не понять». Слишком много на себя берёшь, тщеславная, нахальная дурочка.
Не тебе, эгоцентричному рачку, закрывшемуся в раковине своих инфантильных «переживаний», учить кого-то писать стихи, осуждать, советовать…
«Стихи влюблённой в писаря прачки…Занудно, коряво и неинтересно…
С состраданием…» — верно заметил Хмельников М.О.