Листаю книгу…

Листаю книгу, а за ней
Лишь белые листы…
Они белы, они чисты
От белой немоты.
Их белизна сродни
Снегам
Холодным и пустым…
Их белизна сродни глазам,
А остальное – дым…
И лишь над ними
Дымка строк, неясных
И простых…
Не трогай их, они придут,
Когда подступит стих.