Где же тот кот,
что стихи поёт,
песни читает?
Мышкой стучит,
сердцем дрожит –
жизнь утекает…
Книгу закрой,
песню запой,
жди, моя прелесть!
Стая ворон,
киллера схрон –
свалит не целясь!
Громкий тот плач,
сам ли палач?
Дело не ваше…
Манит луна,
выпей до дна
горькую чашу.
Вдруг повезет?
Смело вперед,
не стой в проходе!
Много забот…
Где же тот кот?
Время уходит!
Бродит здесь кот,
Жирный урод,
Мышей стучащий.
Нет больше сил!
Доктор, спаси —
Он настоящий!!!:)
Не обижайтесь! Стих мне понравился — необычный!
Замысловато…что-то в этом есть…главное: ни на кого не похоже…самобытность — в первую очередь:)
Спасибо, Тит!
Какие могут быть обиды, Ваша рецензия — что-то вроде мини-пародии, а пародия – это своего рода признание работы:)
Спасибо!
Вам, Вадим, конечно, знакомо состояние автора в творческом поиске, когда что-то получается, а что-то нет (тогда-то сам себе и палач!) и вечный дефицит времени – киллер не дремлет и жизнь проходит…
Об этом и стихотворение: кот, как Вы понимаете, пушкинский, тот, что по цепи вокруг дуба – налево и направо, только у меня он вроде музы, прочитает, споёт, а я должен успеть записать, такие вот дела!
Верно!
В моём лице Вы нашли самого горячего признателя!:)
Буду забегать! И Вы велкам ко мне!
необычно свежая трактовка образа…Спасибо за разъяснение…