Сквозь черный мрак проблескивают жилы
Всех тех, кого от смерти бог не спас,
Творец живого, кладезь изобилия, —
Он умер сам, забыв про нас!
И сам, терзаясь мыслию небесной,
И силой духа твердо сохраним,
Он мучил нас, сочтясь любезным,
А сам ведь нами был гоним!
В кровавой ссылке много лет
Он жил, томим неволею своею,
Из наших судеб склеил он сонет,
И даже не предстал на суд творенью!
Чтоб время скоротать в своем плену,
И чтоб найти занятие себе под стать,
Он выдумал своеобразную игру,
И стал отраду с наших жизней брать.
Сломал он много судеб, многих он убил,
Но мы поймать его не в силах.
Он и мою судьбу потехи ради погубил,
Он глух был для меня, хотя я и молила.
