Я пристрелил сегодня две строки
Оружием девятого калибра,
Стёр отпечатки собственной руки
Как стихотворец рифму из верлибра.
И спрятавшись в словесной суете,
Решил годок повременить в отсидке,
Чтоб мысли, чем дышали строки те
Меня не донимали слишком прытко.
Чтоб не искал читатель поутру
Сокрытый смысл в пустой казалось фразе,
А критик не упёрся в наготу
И кое-что причислил в ней к заразе.
Но кажется, что нет прощенья мне
За давностью события и срока,
Что в каждой предстоящей новизне
Без этих строчек будет одиноко.
