Идут дожди бесцельно, безконца,
Стучат уныло по душе, по стёклам,
По кровлям, лицам, тротуарам блёклым…
Над всем висит угрюмый цвет свинца.
Рванёт вдруг ветер холодом промозглым,
Обдаст водой, провоет, снова стук
Бездумных капель, музыкою мук
Тоски иль скуки, прозябаньем волглым…
Дома, дворцы, цари на лошадях
И идолы с протянутой рукою,
Былая желтизна с голубизною
И серость новых строек – всё в сетях
Стучащих капель, бытия сырого,
Промокших душ, продрогнувших судеб,
Бессмысленной борьбы за чёрствый хлеб,
Разбавленного жития… Не ново,
Старо, как мир, всё, что ни видит глаз,
Ни слышит ухо, чует обонянье,
Сырое ощущает осязанье,
Всё, что ни мыслит мозг который раз…
Одно и тоже, влажное, гнилое,
Источенное временем – червём
Всеядным, грязно-скользкое, седое,
Трёхвековым заклятое дождём.
Над Невой туман молоком разлился
Может, в небесах Ангел утопился
И его душа, словно покрывало
На мою Неву пеленой упала
Знаю – это бред. Ангелы бессмертны,
Но раз есть душа – могут быть моменты
Капельки дождя об окошко бьются
Может, обо мне с неба слезы льются