1
Я жгу листки своих блокнотов…
Они сгорают без следа,
но из огня мне шепчут что-то,
на крик срываясь иногда.
Ну, вот листок: на нем пометки,
что второпях писал давно,
о напрочь сгинувшей разведке,
ушедшей в ночь под Ведено.
Тому уже три года с гаком,
но дело в людях, не в годах…
Их помнят матери, оплакав,
в далеких русских городах,
да этот листик из блокнота,
что предаю теперь огню.
Другим же помнить неохота —
так я ведь их и не виню…
Я просто жгу свои блокноты
на погребальном костерке…
И пепла траурные ноты
крестом ложатся на песке.
2
Коплю я не банкноты, а блокноты —
добыча репортерская моя…
Страниц их измочалены края,
как ноги у бойца пехотной роты.
А что, мои блокноты — не солдаты?
Они такие повидали дали,
в такие переделки попадали,
что должность им солдатская — по штату.
Мне говорят: да что уж там, дружище,
на свалку — хлам. Все просто, без затей…
В моих блокнотах — тысячи смертей!
По совести, им место — на кладбище…
