ПИСЬМО
Тень мысли в слово обмакнув, рождаю образ. И он летит… За ним едва земли касаясь, бежит перо. И строчки, словно вспаханная нива, готовы всходы дать в душе, томящейся от одиночества. И медный звук встревоженного сердца летит туда, где этот звук услышат. Но землю обогнув, став на полтона ниже, ударившись в …