*** Если раздеть поэта, Если снять с него кожу, Мясо взять от скелета, Отнести на продажу, Даже больше заплатят. Ведь стихи не котлеты, Лишь душа на бумаге… Б. Пастернаку Быть может это круто, Быть может это свист, Когда холодным утром С души слетает стих. А может хруст гороха, Вселенский звездопад? …
Я проснулся. Матвей лежал на мне и смотрел в мои глаза, не мигая. Ах ты, желтоглазый хитрец. Я погладил его по голове, по спине, до самого хвоста. Он зажмурился, привстал, и начал топтать мою грудь, стараясь вогнать в нее когти. Так всегда, когда утром долго сплю, он залазит на меня, …
Я в тебе нашел забаву, Не кляни и не ругай, Дай мне губ твоих отраву, Я любовный шалопай. Повалю тебя в малине, Изомну весь юный цвет, Пусть иголки колют спину, Для меня преграды нет. Поедая с губ малину, Буду ребра щекотать, Ты похожа на Сабрину, Тьфу ее едрену мать. Разбегутся …
Они встретились. Может, это произошло совершенно случайно, а может, и нет. Так же как по теории вероятности предопределено столкновение двух электронов в бесконечном пространстве, можно было бы угадать встречу двух пешеходов в большом городе. Они еще не знают друг друга, не знают, что их ждет впереди через минуту, но они …
Твои глаза не виски, твои глаза не кофе, твои глаза ириски, ты мой пушистый котик. Я буду гладить шерстку, я почешу за ушком, а ты мурлыкай только, ты самый нежный душка. К тебе скорей прижмусь, мой теплый баловник, но я когтей боюсь, вдруг вцепится шутник.
Путь без цели, кажется нам глуп. У небес не вымолить судьбы. Счастье – призрак, вера кнут, Только счастлив, кто в пути. О себе забот не зная, Тихо песню напевает, Ах, я с ним хочу идти.
Проснулся, понял, что ревную сам себя ко всем, всему, к тому, что есть и что возникнет. Любой поэт, вознес в стихах себя, и я взлетел, но и упал туда, где всякий свет погибнет. Во сне я был у незнакомого мне дома. Но не рискнул стучать, а посмотрел в его окно. …
Я так и думал, закрыв глаза, Вертя рулетку, вдруг повезет, Удача — тройка в моих руках, Куда-то тянет, и вдруг несет. Открыл глаза, в руке гавно… Ну что ж, опять не повезло
*** Стихи, как стакан хорошего вина. Прочитал – значит, выпил до дна. Поэт — опытный со стажем пьяница, Жизнью напьется, болит голова, Выльет стихами на бумагу слова, И уже от иного бедняга мается.
Воробьи с утра расшумелись, Елку треплют, гоняя друг друга. Солнце ярче, вороны слетелись На нагретое зеркало пруда. Ах, Весна! Ты проснулась, подруга.