— Он не придёт, — вдруг сказал мне мужчина. — Он не придёт? Но, простите, а кто он? — Тот, кого ждёшь ты, кто грусти причина. Тот, кем твой разум больной околдован. «Он не придёт», — прошептали мне звёзды,- «он затерялся в огромной Вселенной. шла бы домой ты, родимая, поздно». …
Я ждала тебя, хотя знала, что поздно, и ты не придёшь. Я ждала тебя. Я молилась на звёзды и верила в ложь. «Я ждала тебя» прилипчивой мухой крутилось в мозгу. Я ждала… Но жить только мукой, прости, не могу.
А воздухом ли мы дышим? А дождь ли стучит по крышам? А может быть химотходы Спускает на нас природа? И кто за всё это ответит? На голубоглазой планете Кругом только чёрные дыры… Неужто те крысы- проныры, Что Каспий родной засорили, Совсем честь и совесть забыли? Им всё равно, чем мы …
Куропатовой Лене на смерть её мамы надо волю в кулак крепко сжать. умерла… умерла твоя мать. всё, что есть, — это всё суета. пустота на душе… пустота. всем, когда-нибудь, нам умирать… в добрый путь. до свидания, мать.
Я буду любезной с тобой, обещаю, — налью тебе чашку хорошего чая, представлю на выбор пять видов конфет, и только потом промурлычу, мол, нет, не жди, не надейся, не встретимся снова ни взглядом, ни делом, ни брошенным словом. мне так надоело о «лучшем» мечтать… Прощай, драгоценный! Домой, и в кровать!
Не ревнуй, я уже сто часов не твоя. Не зови, я не дам ни любви, ни огня. Не проси всё забыть и сначала начать, Потому что в ответ мне придётся молчать. Я не знаю о чём нам теперь говорить, — Мне тебя не понять. Мне себя не простить. Уходи, не …
Я услышала то, что ждала: «Это бьёт по мужскому достоинству…» Милый мой, «это» только слова, — Из-за них я не стала бы ссориться! Да, достоинств твоих мне не счесть (и мужское, уверена, есть), Только все они поднадоели, — Потому и один ты в постели:)
Ты всегда провожал меня долгим взглядом, полным тепла и обожания. А я мечтала быть с тобой рядом и втиснуть в своё расписание. Ты говорил мне : «Моя Ахматова!», согревая ладошки дыханием нежным. Локон чёрный на палец наматывал, и зыбкое счастье казалось безбрежным. Я так к тебе привыкла, малыш, что даже …
Не ищи! Не звони! Будь сильней, прогони от себя чувства нежные чистые! Эти ночи и дни, что мы были одни, прозвучали в душе гулким выстрелом. Мне с тобой только боль. До свиданья. Отбой.
Сегодня первый вечер без головной боли, и я пишу тебе письмо. Хотя, о чём это я? Кого обманываю? Ты ведь каждый день получаешь десятки писем. Только это не обычное мысленное послание, сейчас всё иначе – лист бумаги и ручка. Да, сегодня я записываю свои мысли на бумагу. И, знаешь, это …