Я люблю это небо серое! Грусть озёр, да пустынность стрех… Ой, ты Русь моя, птица белая! Всё летишь, предвещая снег. Всё кружишь над полями сонными, Расточая туманов хлад. Тратишь страхи свои перегонные, Не познав откровений благ. Клонишь долу за степью знойной Свой усталый, в зарницах взгляд… Как царицей, когда-то стройной, …
Светлой памяти Михаила Растворова… Ночь нема, отвергнув все упрёки. Звёзды, месяц – всё укрыто чёрным. Таинство причины – в Блоке… Хоть не кажется совсем бесспорным. Чёрный человек закрылся мастью, Спрятав в мизерах судьбы влеченье. Поизведав до предела власти, Он исчез — в кулисах, лёгкой тенью… Так Вертинский душу брал за …
Три шага к плахе. Вой толпы. Усталость. Стесняющая взоры нагота: Четвертование надежд… Осталось Вздохнуть в поклоне. Дальше – пустота… Блеск стали… Взмах. Вершина чести. Не вздрогнуть. Не исторгнуть крик. Разрыв души. Без слёз. Без лести, Венчающей последний миг. И, пауза… В сердечном ритме Открылась брешь… Тускнеет взгляд… Секунда жизни – …
Эмиграция моей души В половинчатый рассвет сна… Все так лично, да не все жизнь, Что касается мечты дна… Перелей-вода слезам – слух, Кровеносные тельца – в стих: Беззаветная мечта мух, Чтобы ветер на дворе стих… И касаясь облаков, сон, Перекинув на крыло раж, Вдруг стремительно падет в стон. Расточая по …
Плащаница моих страстей, Погребением от судьбы, Там, за тридевятью земель, Пусть покоится до весны… В душной прелости спящих трав, Сном озимых моих полей, Ей томиться, святою став, Отпевая ушедший день, Что ложится росою слёз На сомнений моих межи, Отбиваясь от сонма звёзд, Прячась в лужах, как миражи… И влечением той …
Ко мне на землю спустилась звезда… Что ей, однако, неймётся? — Ну как живешь, какие дела? Глянь, утро вот-вот займётся. А ты все сидишь, лопочешь в рифму, усердно «стебаешь» строки… Брось всё это — твои уроки понять вряд ли кто возьмётся… Я поднимаю усталый взгляд от листов, испещренных каллиграфично: — …
Кто режет сердце, как картошку, Ссыпая кожуру в поддон. Кто сыплет красноречья крошку, Пережигая суть в подзол. Кто странен, — истинный вития. Кто просто – юный маньерист. Кому-то грезится тортилья. Кто страстно источает свист. Одна душа таким оброком Навеки смыслом скреплена: Витией станешь ты до сроку, Поэтом – может, никогда…
Я не люблю… Я просто – не люблю: Призывный зов немыслимых «творений», Что «чуткостью» ненужных прений Рождают лишь на сердце пустоту… Я – не люблю, когда бывает больно И стыдно, что российская словесность, Как будто диетическая пресность: Навязанная кем-то… Маету — По поводу «уместных» мыслей: В «мейнстриме» что столь «модными» …
Вечный танец!.. Страдание… Страсть… Вновь внимаю смятенью фламенко! Как душа разрывается всласть, Кастаньеты врезаются цепко. Под монистами хлещет огонь. Сердце жжёт цепененьем испанки… Ночью тёмной несёт красный конь Мою душу в объятья цыганки… …И прольёт моё сердце ладонь, Как сосуд незабвенной Пандоры… Боже, сладостней станет юдоль! — Так Гефест отправляется …