Стоит ГИБДД-шник на посту. А мог бы ведь лежать. Или сидеть. Но нет стоять он должен на посту. Нельзя ему лежать. Или сидеть.
Назвала меня на «ты» ты. Я,конечно,без обиды. Но,вообще-то,хорошо бы Познакомиться ещё бы. А то что ж вот так вот сразу, Мы ж с тобой ещё ни разу…
Прошу простить меня за опозданье. Я был сейчас подвергнут задержанью. Меня вот только что чуть не убили, Но после разобрались, отпустили. Признали: мол, не тот он. Извинялись А получилось – жутко… обломались. И всё же лестно мне, что был я спутан С каким-то там авторитетом крупным. P.S. (The Best) Приятно, …
Лето выдалось неспокойное (многоточие) Что-то бабы пошли пугливые (восклицание) Водка стала совсем палёная (сожаление) Где ты, детство моё счастливое (повтор первых трёх ремарок)
Сидеть тихо Заметая воспоминания и забывая номера телефонов, ты оставил на чистом листе моих ладоней свои шершавые следы. Ты не умел плакать, но и не учил смеяться. Однажды впустив меня в свой черно-белый мир, ты попросил тихо сидеть в кресле в углу и не мешать. Я принесла бесконечные ленты стихов; …
Игра в песок Бывают часы, когда я ускользаю от самой себя, когда я чувствую себя травой, птицей, вершиной дерева, облаком, проточной водой, горизонтом, цветом, формой и ощущениями изменчивыми, переходящими, неопределенными… Жорж Санд Лента песка струилась из полуразжатого кулака на утес разморенного солнцем колена, теряя по ветру часть искрящихся песчинок, которые …
Пять начал повести в дорогу Сижу на чемоданах. Осень дышит в затылок. Удавка кленовых пальцев на горле. Хочу … воздуха не хватает… дышать… дождь в ладонях… эй! гром, стреляй… уж лучше небо с той стороны (стекла поезда), чем немое ожидание приговора завтра. Сижу на чемоданах. Вокзал встретит меня твоими глазами, …
Блики улыбающихся глаз Ее в замочную скважину памяти. Она сидела на скамейке, держа в руке холодную льдинку моего сердца, мою мечту, растерзанную на гильотине недоверия и неопределенности. Между пальцев струились нежные лепестки крови, прокалывали морозный воздух своими пиками и оставались лежать, разбитые вдребезги, на груди земли. Мы — даже сестры …
Утро после Италии Италия — это волосатые шкуры еще не весенних холмов Умбрии, это ленты дорог, кружащих голову, укачивающих в колыбели средневековья и теплого вина черных глаз, глаз 19-летнего подростка, они цвета винсанто, жареных каштанов и экспортного гинесс, они цвета распаханной почвы, просыпающейся кожи деревьев, цвета сумерек, моего настроения, цвета …
Есть выбор — изумиться красоте, продлить мгновенье постоянством, движеньем губ исследуя друг друга. Иль тщетно побежать по кругу, пытаясь разомкнуть пространство, Стать точками отсутствий в пустоте.