Бывают ангелы свободы, Бывают ангелы мечты – Они приукрашают годы, Даря нам яркие цветы. Бывают ангелы печали, Бывают грусти иногда – Они о том, чего мы ждали, Напомнят нам через года. Бывают ангелы и люди, Бывают люди не людьми, Они хотят пробиться «в люди», При этом жертвуя людьми.
Я наблюдаю, как птицы летают, Свободно парят, ничего не боясь, Они ведь не мы, они ведь не знают, Что мы не летаем, паденья страшась. Они так свободны, так легки, Летают словно мотыльки. Тела эффектны и крепки. Глаза горят, как угольки. Они смелы, они отважны, Они уклончивы, прытки. И это, может …
Как прекрасна была игра: Люди, свечи и остальное, Но теперь нам прощаться пора, Не такое уж это и горе… Как прекрасны были актёры: Грим, костюмы и всё такое, Как наиграны были ссоры, Да и горе большое какое… Как прекрасны в игре были Вы, Постоянно сменяли маску, Но теперь сожжены мосты, …
Десятый этаж, крыша дома — Мне это очень всё знакомо.. Шаг, прыжок, полёт в небеса И горизонта полоса… Падение, взлёт, Всё — наоборот.. Опять и опять Хочу я летать… Десятый этаж, ты вместе со мной, Ведь ждёт нас купол голубой… Не медли: прыгни, полети, Как ток по проводам в сети! …
МАГАДАНСКИЙ ПЕЙЗАЖ. Непомерно высокое небо, волны лижут прибрежный песок. Никогда, вроде, сроду здесь не был. Почему же, я в этом уверен, мне до боли знакомо здесь все? Не сказал бы, что красок здесь буйство — очень скромен палитры запас. Но, как будто, шестое вдруг чувство подрисовывает безыскусно этот северный серый …
С чаем стынущим стаканы смотрят в потолок. Капает вода из крана… Бьется в крест оконной рамы бедный мотылек. Отсвистел пузатый чайник все свое в свисток. Не люблю я чай горячий. Только это ведь не значит, что я — одинок. Уксус сладок — на халяву, даром — колбаса… Только не употребляю …
ОСЕННИЙ РОМАНС или, что я придумал в оправдание жене по поводу того, где я загулял. Я запомнить не успею из десятка или ста мысль, летящую с деревьев в форме жухлого листа. От обилия такого все кружится, все плывет… Я молю их: «Ради Бога, задержите свой полет!» Листья к мыслям прилипают …
Меж явью и смутными грезами увижу ли давешний сон, что небо простреляно звездами, как старенький дряхленький зонт? Как в форточку, в мир сновидения вливается запах грозы, выкуривая из забвения все то, что с годами забыл. Забыл до поры и до времени, пока не проснется нужда: услышать — не Баха, не …
Как-то в детстве я попал в мини-гетто или город бомжей. Я жил недалеко от городской балки, куда зимой со всего города ходила детвора кататься на санках. Там же, только немного подальше была городская свалка и какие-то очистные сооружения с маленькими прудами, воняющими канализацией. За пруды мы никогда не заходили, потому …
Дождь. Мелкий моросящий дождь. Пахло травой, деревьями, небом. Утренним летним небом. Сергей знал, что небо не пахнет, даже в детстве небо не пахло никогда, как он ни пытался уловить его запах, но сейчас небо пахло, а еще пахло бензином и моторным маслом. То, что еще несколько минут назад было совсем …