Он разогнал гонцов по свету, Он разослал своих гонцов. Послал их в поисках ответов, Послал неопытных юнцов. Не вопрошал Он им забвенно, Вопросов Он не задавал. И лишь просил у них ответов: Вопросов Он и сам не знал. Они, смущенные заданьем, Отчаявшись и приуныв, Отправились в свои скитанья По пикам …
В глазах их – страх неимоверный Терзает душу им огнём И надзирателем надменным Претит им каменным кнутом. Они привыкли жить в покое, В теченье прочном бытия. Их разум в ледяном застое Сомкнул усталые глаза. Он не изведал измерений По ту сторону границ, Бежит от всяких изменений И от чужого взгляда …
Я — дилетант в стихосложенье. Я — начинающий поэт. Признав свой Рок, своё стремленье, Я сознаю — отхода нет. Готов отдать себя я рифме И Музе мысль свою отдать. Я знаю: будут в этом мире Мне стены тропы преграждать. Но всё равно, в своём стремленье Не знаю я границ страстям. …
Ураган бушует мыслей, Терзает голову мою… Не успеваю их осмыслить: Как я не силюсь – не могу… Сверкают молнией разряда Идеи, мысли и слова… Словом – Хаос. Покой лишь снится… Безумство правит, а не я.
Великой Мудрости огонь В цветке Души играет, А ты возьми его в ладонь – И разум твой заполыхает.
Как за волной бежит волна, Вот так и мы: туда стремимся, Где верят в Бога И нет Зла.
Играет музыка. И от стен отзвуки Рикошетят пулями И ложатся на руки. И пылает разум Безумством радостным, Но тихим–тихим И самым сладостным. Покой забудется, Ведь он мелодии Что лютый враг, Как стали – кузница…
От безделья лезут строки — Так и просятся на лист. Только в них не вижу прока — В них отсутствует жизнь. Только искренней душою Можно строки написать, С потом, с мясом, с кровью, с болью Их от сердца оторвать. Только порванною мышцей, Если движется рука, Можно чувства все и мысли …
Мой аудит попроще будет, верно. И инструмент мой будет тоже чуть иной. Сначала я возьмусь за тлеющие нервы, Затем за разум с пламенной душой. Что нервы? Истина — сдают… Уже держать себя в руках — проблема. Концы обглоданного нерва Мне всё покоя не дают. А разум — что? Изжил наверно …
В поэтическом экстазе Бьются жилы на висках… На листке кривою вязью Слова срастаются в стихах. Вот из мыслей неокрепших Слеплен ком зудящих рифм, И печатью ставлю гриф: Чистота глубин душевных. Попотеешь над бумагой, Посидишь под кофеёк — Кучка листиков помятых И тетради косых строк. После стольких излияний На бумагу своих …