За день до твоей смерти
Будто розовым напомажено Небо с западной стороны. Серый дом. Мамин голос. Скважина. Жар костра. Догорают сны. И последний твой день — особенный — Догорает. А я смотрю На тебя и на куст смородины. Грёзы слепо боготворю.
Будто розовым напомажено Небо с западной стороны. Серый дом. Мамин голос. Скважина. Жар костра. Догорают сны. И последний твой день — особенный — Догорает. А я смотрю На тебя и на куст смородины. Грёзы слепо боготворю.
Что Вы снуете здесь, во тьме, в глуши? Не ищете себя, но отчего же? Кристально чистой трепетной души Не слышите порывов, вы… вы тоже. Как будто погружаясь в воду, в ил Душа в плену бездействия чернеет. Твердите мне, что «много трачу сил, Совсем себя малютку не жалея». Эх вы, эх …
Улыбайтесь тому, кто злится, Тем, в чьих душах одно — зима. Улыбайтесь! Серьёзные лица — Слишком часто не признак ума.
Не знайте правды! Не знайте О том, как явно нужны, Об ужасе тишины. Ступайте с Богом, ступайте, Не зная, как задрожу. Любите, если возможно, Любите неосторожно… Не девочку — госпожу.
Застыло безнадёжное пространство. Деревья голы, чуть трава желтеет. И лужицы — и в январе снег тает. И нет зимы, и нет зимы, и нет… И нет покоя, как и постоянства, Пока земля нага и холодеет, Пока душа, как в осень, отлетает, Пока сжимает чёрно-серый свет.
Какие разные, по-своему смешные, Спешащие в новинку — в Новый Год! Во что-то всякий верит. Заводные Как будто все, как будто бы весь род Людской сегодня в тайное стремится. Спешим к любимым: кто на пир, кто в глушь От шума. И желания-жар-птицы Проносятся перед надеждой душ…
Сорву со стен портреты — Устала с болью спорить. И лишь одни куплеты Уберегу да зори. Ковать собою счастье Своё в жару направлюсь И в краснозубой пасти Работы переплавлюсь. И будешь в чуде этом Нечаянно виновным. Сорву со стен портреты — ни с сердца — хладнокровно…
Он для неё всего Мельче, всего невольней. Он для неё зола, А иногда… заноза. Счастье — не знать того, Что нестерпимо больно. Счастье — не видеть зла Даже пред самым носом
Он для неё всего Мельче, всего невольней. Он для неё зола, А иногда… заноза. Счастье — не знать того, Что нестерпимо больно. Счастье — не видеть зла Даже пред самым носом
Я сжимаюсь в малютку-комочек. Заревела — на вечер, на ночь… Расставляю незыблемость точек — Недосказанность… Демоны, прочь!