В тетрадях осени дожди Линуют полосы косые. С кленовых скомканных листов Стекает золото чернил. Слова сплетаются в стихи Чарующие, колдовские. Всю эту осень, как сонет, Наверно кто-то сочинил. А в нем начало и итог, Как путь, проложенный без лоций, Как поиск смысла бытия И таинства ночной тиши. Позия — не …
Что-то было не так в той, измучившей Мастера скрипке. Он проснулся. Голодная ночь доедала свечу. И опять чертежи и промеры, и поиск ошибки, От которой хрипит инструмент, прислоненный к плечу. Узловатые пальцы ощупали теплую деку, Попытавшись найти перепад гениальной кривой, Дабы скрипка его, подчиняясь руке человека, Богом созданный мир освятила …
Что-то было не так в той, измучившей Мастера скрипке. Он проснулся. Голодная ночь доедала свечу. И опять чертежи и промеры, и поиск ошибки, От которой хрипит инструмент, прислоненный к плечу. Узловатые пальцы ощупали теплую деку, Попытавшись найти перепад гениальной кривой, Дабы скрипка его, подчиняясь руке человека, Богом созданный мир освятила …
Сказал ты: «Прощайте, мадам Баттерфляй!» И я полетела, расправивши крылья. А ветер стелился осеннею пылью. И было мучительным слово «прощай». Но окна твои излучали тепло. Казалось, за ними спокойно, уютно. О, как безответно, о, как безрассудно Разбить я пыталась тугое стекло! А мир был огромным, холодным, чужим И горьким от …
От ватрушек устав и мацы, (Знать, по-русски и идиш слабо), Я решила писать в жанре цы*, Пригласив в консультанты Ли Бо**. А еще я — канатный плясун Да, к тому же, неплохо пою. Только в новой династии Сун***, Как мне кажется, все по Лу Ю**. Потому-то о чем ни пиши, …
А Мастер плакал перед Маргаритой, Рассказывая ей про род людской, Твердил, что правда временем сокрыта, А он устал и хочет на покой, Припомнил, как роман писал когда-то, Как прост и безыскусен был сюжет С пленительною пластикой заката, Легко перетекавшего в рассвет, И тем одним из вечного народа, Пытавшимся постичь своим …
В тетрадях осени дожди Линуют полосы косые. С кленовых скомканных листов Стекает золото чернил. Слова сплетаются в стихи Чарующие, колдовские. Всю эту осень, как сонет, Наверно кто-то сочинил. А в нем начало и итог, Как путь, проложенный без лоций, Как поиск смысла бытия И таинства ночной тиши. Позия — не …
Поверишь ли, приснилось мне однажды (И ты случайным это не зови): Страна, своих не любящая граждан На паперти молила о любви. Бомжихою к церковному подножью — Нетрезвая, уставшая от драк, Заискивая перед молодежью — Приволоклась выпрашивать пятак. Рассказывала, что была красивой, Свободною и гордою была, Историей — ворованною ксивой — …
Фашист стоял, слегка расставив ноги, А рупором усиливалась речь О том, что для евреев нет дороги, Иной дороги, чем дорога в печь. Надменность и презрение во взгляде. И черный автомат наперевес. Казалось, утро в лагерном наряде Легло к его ногам, сойдя с небес. А женщина стояла у барака. Раздели заключенных …
Что-то было не так в той, измучившей Мастера скрипке. Он проснулся. Голодная ночь доедала свечу. И опять чертежи и промеры, и поиск ошибки, От которой хрипит инструмент, прислоненный к плечу. Узловатые пальцы ощупали теплую деку, Попытавшись найти перепад гениальной кривой, Дабы скрипка его, подчиняясь руке человека, Богом созданный мир освятила …