Verra la morte
Снова иду один, курю. У октября есть бесприютный сын, и это я. И развивается вслед мне, как петля, шарф на тонкой шее, даренный от тебя. Шаг. Не мешает мне ни календарей срок, ни приглушенный звук не- промокаемых ног. Осень. Уже под стать: почта и роспись рук вновь, выписку написать на …