Прости, что я не умер.
Прости, что я не умер, дорогая, Что прорываясь в адовом огне, Окопы смерти превознемогая, Живым вернулся на крыльцо к тебе. Прости, что не добило, не втоптало, Не закопало в землю, как других, Лишь голова моя седою стала, Да пара ран осколочных в груди. Что ж, я не умер, не остановилось …