Прости, Мне сегодня не хочется слов, Устал. В глазах, Потерявших рассудок, Растаял смысл. Глубокое небо, Пробитое криками птиц, Мешает спать, Но мне всё-таки снится, Мне снится, что ты говоришь… Прости, Мне сегодня не хочется слов, Мне достаточно лиц.
Озябший ветер Деревьев ветви гнёт. И скучно мне Среди толпы Опавших жёлтых листьев. Сапог кирзовый Мнёт Последний год, Последний дождь Идёт По ЭТОЙ жизни.
Снова осень стучит Пожелтевшими крыльями в стёкла; Снова я не пишу, Или пробую не написать, Снова в лужи уставились наши Надолго закрытые окна, И опять Отраженья за каплями не разобрать. Снова нервы скулят, Обожженные пламенем жёлтым, И ложится С набухшими венами в ноги листва, Пятипалые листья Ветер долго несёт по …
Уйду ли С головой В небытие, В невозвращенье, Сладкое до боли, Храня в сведённой судорогой ладони, Слова, давно известные тебе. Найду в своих глазах кусочки льда, Взгляну на мир вот этими глазами, Взгляну на мир, Где в середине января Дождит, И столько капель между нами!
Смеялся свет над темнотой, Что тенью разлилась по стенам, Надежда теплилась, пока В руке свеча не догорела…
По асфальту стучат каблуками дожди. Ну куда, ну куда эти капли спешат? Оторвавшись от самого края Луны, Они пробуют землю на вкус и асфальт. Я в глазах их не видел ни зла, ни огня, Я не верил – и гнал недоверие прочь… Ты ладонь не порань об осколки дождя, Когда …
Прочти меня. Я буду очень краток. С моих тетрадок пыльных сдую спесь. Пусть я капризен, Лести мне – не надо, Молчи. Я очень сдержан здесь В словах. Прости меня. В сомнениях – безверие, А в этих строках – первородный грех – Рождаются мои стихотворения Не как у всех. И прежде, …
Пропаду! Сегодня же! На дно! На дно! Там — в глаза обалдевшей камбале Выдохну: — Воздуха! Горько-солёное дно. А через день не найдут — Выплыву! Пусть не поверят! Не верю вполне и я Перепуганных рыб щебету. Где дельфины? — Тону Я, Перекатываясь от берега — К берегу. Головой задевая за …
— Нарисуй мне небо. — Небо? — Летом. — Где там! Мне не хватит акварели! Цвета нету! — Отрекись от кисти скучной Лучше. — Лучше Покажи какого цвета Это.
Мне, наверное, просто не спится, Зря кляну я с надрывом Луну — До утра ей читать по ресницам Бесконечную книгу свою, По кленовым гадать перепонкам, Сочинять наши жизни и сны… В сердце лунные носят осколки Беспокойные дети Луны.