Жил художник…
Жил художник… Палитрою чувств разноцветных на грунтованном серой печалью холсте кистью струнок души создавал он портреты, вторя каждым мазком своей звездной мечте, что ночами являлась прелестною феей в его сны и шептала слова про Любовь, а под утро – лишь только рассвет заалеет, исчезала, оставив лишь шлейф голубой из таинственной …