Автор: <span>Евгений Батурин</span>


Слякотное…

Слякотное… Пролетело «лето бабье», просвистело, Отзвучало птичьей трелью у виска. К холодам щебечут утром свиристели, Задремав, тоскует поле у леска. Распростерлась хмарь осенняя по свету, Раскисает под дождём косым душа. Журавли, курлыча громко: «А мы — в лето!», — Пролетают к солнцу южному, спеша. Пораскисли грязью во поле дороги, По …

Слякотное…

Слякотное… Пролетело «лето бабье», просвистело, Отзвучало птичьей трелью у виска. К холодам щебечут утром свиристели, Задремав, тоскует поле у леска. Распростерлась хмарь осенняя по свету, Раскисает под дождём косым душа. Журавли, курлыча громко: «А мы — в лето!», — Пролетают к солнцу южному, спеша. Пораскисли грязью во поле дороги, По …

Пожухли травы…

Пожухли травы, тихо засыпает лето, В разлитых лужицах хрустальной тишины. Крик журавлей с небес тоскливою приметой – Летят… прощаясь, с грустью легкой до весны. Лишь лёгкий стук падения сосновых шишек. Дождинки бусами на нитях паутин, Да в кронах ветра шум всё тише, тише, тише, А вот и вовсе, будто сонный, …

Пожухли травы…

Пожухли травы, тихо засыпает лето, В разлитых лужицах хрустальной тишины. Крик журавлей с небес тоскливою приметой – Летят… прощаясь, с грустью легкой до весны. Лишь лёгкий стук падения сосновых шишек. Дождинки бусами на нитях паутин, Да в кронах ветра шум всё тише, тише, тише, А вот и вовсе, будто сонный, …

Духов французских мне дороже…

Полок из кедра, воздух чуть горчит… Плеснул на каменку Пузатый щедро, Она ж, в ответ, рассерженно шкварчит, Опрастывая дерзко паром недра… Народ, не выдержав, присел гурьбой: «Ну кто ж так поддает? На что похоже!», Под фетром уши свернуты трубой, От жара вся в пупы… мурашках кожа. Не знаю здешних правил …

Новогоднее…

От самого, от полюса, Таща подарков воз, Где снег колючий колется, Шагает Дед Мороз. Ступает важно в валенках, Как встарь – из века в век, Несет детишкам маленьким В пургу, сквозь лед, сквозь снег, Всё, что ему заказано Детьми на Рождество, Всё сделано — как сказано… Вот будет торжество! Да, …

Тяжка, но как прекрасна жизнь поэта…

Пришел осел в собрание \»певцов\», Он мысль глубокую на суд принес, Она терзала, жгла, покоя не давала. Про жизнь, про счастье и любовь к простой… Нет, не простой, а восхитительной охапке сена. Про то, как хороша она в покос, Сочна и духовита, а как потом хорош навоз… Для трав душистых …

Смрадом едким дышал закат …

Свет ли, дым ли? Режет глаза… Где то было? В афгане, в Чечне ли? Липкий пот… Хода нет назад. Черный склон, где вертушки горели. Смрадом едким дышал закат — Рыжей пылью и копотью боя. Дом далек… Горяч автомат. Веришь брат? Мы вернемся с тобою! Горы, пасть ущелий раскрыв, Сердце жгут. …

Под хвост попала мне вожжа…

Под хвост попала мне вожжа… Копытом наст я колочу, Скачу от ярости дрожа, С дороги, враг, а то стопчу, «Под хвост попала мне вожжа». В морозном воздухе летит Берсëрка бешеного хрип, Доспех и щит ему претит, Меча лишь лязг, да смертный всхлип. Струей хлестнуло по ноздрям – Багряной крови пряный …

Младший Помпа

Когда тебе шесть лет, мир прост и ясен, он состоит из гарнизонной коммунальной квартиры с казенными табуретками, казенными столами и казенными жильцами – людьми служилыми и иже с ними. На каждом элементе этого мира синей масляной краской написано имя. Кухонный стол зовётся: инв. № 014, трофейный немецкий приемник с проигрывателем …