Лето упало на плечи весны И целовало руки – Те, что дарили деревьям цветы, В синь разбивая скуку. Шепот берез и молчание дня – Все растворилось в неге – Той, что дыханьем святого огня Звезды рисует на снеге. Я среди ветра, воды и земли – На перекрестке стихийном – Медленно …
Оторвался от дерева лист, Лишь услышал живую истому. Он хотел бы лететь ввысь и ввысь – Но проспорил закону Ньютона. Не скудеет златая казна, Бродит осень по рыжему следу. Видишь: желтая мчится звезда? – Это лист, оторвавшийся с неба.
Прости меня, последнее столетье, Что я в тебе воскреснуть не успела Разгадкой предначертанного дела, Запуталась в бескрылости межлетья. Не улыбнулась плачущему небу, Не подняла упавшего ребенка, Не излечила заболевших онко, – А просто создавала жизни небыль.
Роман в стихах? Ну, что ж – роман в стихах. Я видеть вас порою не желаю. Достаточно погладить на листах Неприручённую признаний стаю. Достаточно глазами лишь обнять Такой знакомый нежно-страстный почерк, Ответить мысленно – и наблюдать Цветов рожденье из чернильных почек. И – новый стих: продолжим разговор, Назначим встречу в …
Стих нерождённый – призрачный, как иней: Дохнул – и нет, растаял игл узор. Как хочется собрать из тонких линий Прекрасный образ, а не серый вздор. И ноет ручка с ночи до рассвета, Не в силах доказать свои права. Но лист – пустой… Тьму отделять от Света Не проще ли, чем …
Вы ко мне приходили усталый, Вы ко мне приходили крылатый, И водою весеннею талой Заливали души моей кратер. А потом из него же и пили, И в него с головою ныряли, В брызгах волн сине-огненных плыли И из капель признания пряли. Вы ко мне приходили осенний, Вы ко мне приходили …
Покатилась у солнца слеза – И внутри запекло синью лета. Я давно не смотрела в глаза, Где искрятся хрусталики света. Я давно не пила той воды, От которой рождаются чувства, И давно не встречала следы Вдохновлённого Небом искусства. Только мысли – вперёд и назад, От которых душа не согрета… Покатилась …
Стих нерождённый – призрачный, как иней: Дохнул – и нет, растаял игл узор. Как хочется собрать из тонких линий Прекрасный образ, а не серый вздор. И ноет ручка с ночи до рассвета, Не в силах доказать свои права. Но лист – пустой… Тьму отделять от Света Не проще ли, чем …