За всю неделю – лишь строка…
Ты ищешь немоты причину,
а страх сгибает грузом спину,
являя косность языка…
В обойме слов исчез калибр…
Оставшиеся – так, мелкашка,
что суетятся , как букашки…
Душа лишилась чутких фибр…
Лишь мысль – как иней поутру:
«А если больше не сумею?
Недоосмыслю? Не успею?
Не потянусь рукой к перу?
А если и смогу – так что ж?
Мэтр с саркастической усмешкой
клеймо оставит «бред потешный»
и в стих воткнет презренья нож.
Ну а на мне поставит крест –
мол, «графоман и недоучка»,
факсимиле собственноручно
оттиснув сверху «Я!! THE BEST!!»
И будет корчиться дитя,
рождённое с такой любовью,
и рифмой истекать, как кровью,
построчно в нежить уходя?»
P.S.
Мой друг! Всего одна строка –
для огорчения не повод!
Хоть жизнь бывает к нам сурова –
Дерзай! Все лишь в твоих руках!
Арабеска
За месяц — даже не строка,
а пара слов из этой строчки.
И тут не косность языка,
что не сумел дойти до точки.
Косноязычия беда?
Да нет же, это просто честность —
знать, что словесная руда,
а что — изящная словесность.
