Откуда любовь к «повсевременью»,
откуда такая в груди теснота?
Ни Бунина нет, ни Есенина
но я все какая-то… Та.

Весенние блестят слезы
на застывшем морозном стекле…
Кристальною азбукой…(грезы?)
мой путь расслоили к звезде.

К земной звезде, почти домашней,
но есть ли место тому в судьбе?
Жить с вечной любовью (бумажной)
ни у кого и ни с кем, но – Везде…

Откуда любовь к «повсевременью»,
откуда такая в груди теснота?
Ни Бунина нет, ни Есенина
но я все какая-то… Та.
Весенние блестят слезы
на застывшем морозном стекле…
Кристальною азбукой…(грезы?)
мой путь расслоили к звезде.
К земной звезде, почти домашней,
но есть ли место тому в судьбе?
Жить с вечной любовью (бумажной)
ни у кого и ни с кем, но – Везде…