Если б знать изначально, как хрупки,
Как ранимы бывают сердца….
Остаются на сердце зарубки,
Как морщины на коже лица…
Остаются унылые стены
И стопа пожелтевших бумаг…
Убивают, как пули, измены,
Изменивший — страшнее, чем враг…
Не угнаться за преданныс счастьем,
Благость ясной души не вернуть…
Предающий любовь не прощаем…
Боль с годами не меньше ничуть…
«Остаются на сердце зарубки,
Как морщины на коже лица…» — вот это так точно и образно, Семён…
Немного рифму бы в последнем катрене («счастьем» — «прощаем») подправить, но сам стих замечателен!
Спасибо.