Согласны все вокруг, похоже,
Уметь писать стихи – дар Божий.
А восхожденье на Парнас —
Поэзии Высокой глас !

Лукавый, сеятель грехов,
Отравит чистоту стихов,
Пороком наделив поэта,
И душу заберет при этом.

А нет души — и спросу нет!
По душам трепетным поэт(?),
Порочным бьет себе стихом,
Смертельно раня их грехом.

Но, балансирует на грани,
Когда смертельно душу ранят,
Сгорая, излучает Свет
Чудак по имени Поэт.

Согласны все вокруг, похоже,
Уметь писать стихи – дар Божий.
А восхожденье на Парнас —
Поэзии Высокой глас !

Лукавый, сеятель грехов,
Отравит чистоту стихов,
Пороком наделив поэта,
И душу заберет при этом.

А нет души — и спросу нет!
По душам трепетным поэт(?)
Порочным бьет себе стихом,
Смертельно раня их грехом.

Но, балансирует на грани,
Когда смертельно душу ранят,
Сгорая, излучает Свет
Чудак по имени Поэт.