Ты не хочешь уехать
куда-нибудь в степь?
Чтоб не видеть меня
по добру по здорову.
Насушу сухарей,
собирая в дорогу,
перец-соль положу —
жить, а не умереть.
Ты не хочешь — на остров,
где нету людей?
Поищу и найду —
в географии мастер.
Будет здорово, веришь,
весь мир в твоей власти:
хочешь пей, хочешь ешь,
без ненужных затей.
А не хочешь слетать…
да хотя б на Луну?
Хорошо, говорят, там
спокойно, не дует.
Напеку пирогов,
к аппарату снесу их,
двигатель заведу,
погрущу, помолчу.
Ну куда-нибудь…сгинь!
На недельку, на годик…
Притворяться устала,
что мил и хорош.
Исподволь, невзначай…
так и точится ножик
на постылую жизнь.
И уже целый нож.
