Ручеёк родился из дождя,
замокрилась зелень под ногами,
листья отставного сентября
в ворожбе бесшумного огня
догорают в необъятной гамме
красок буйных вперемежку с днём,
робкой тени от сухой осины
и крикливой стаи журавлиной,
рваных туч, набросанных кругом,
и воспоминаний о былом.
… всё осталось милым и родным,
вечным,
но уже не молодым.
