Мне не понятна суть, что в ум приходит.
Однако, излагаю как могу,
Когда фантазия свой хор заводит,
Я собираю с мыслями строку.
Черпаю я на солнечном заводе
Ковшом с небес текущие лучи.
Пока душа кричит, а не молчит.
Пишу стихи (пускай уже не в моде!).
А иногда в руке листок альбомный,
В другой руке один лишь карандаш.
И на листке портретом незнакомым
Лицо с улыбкой, (видно сразу — наш!)
Красивый фон, блистающие дали
Я подрисую ради чистоты,
Быть может, и увидишь даже ты
Тот мой портрет, такой многострадальный.
А иногда в руках звучит гитара —
Живой исток для музыки и всплеск!
Какая всё же зрелищная пара:
Я да гитара моя — просто блеск!
Волнующий ритм блуждает по струне,
Да по сердцу стучится сапожком.
Стихи и рисунок — это дорожка
К творчеству музыки — в отпор тишине!
Не понятно, как приходит эта суть.
Своё творенье я всё созидаю,
Покуда мой скверный не познанный путь,
Покоя крова не забываю.
Рождённый рождать — это пророчество,
Рождённый творить – уже сотвори!
Пиши, всё пиши, пиши, говори!
Гений творенья — это сотворчество.
