***
Если раздеть поэта,
Если снять с него кожу,
Мясо взять от скелета,
Отнести на продажу,
Даже больше заплатят.
Ведь стихи не котлеты,
Лишь душа на бумаге…
Б. Пастернаку
Быть может это круто,
Быть может это свист,
Когда холодным утром
С души слетает стих.
А может хруст гороха,
Вселенский звездопад?
Из слов составлю строчки
Из мыслей невпопад.
И все, что ночью важно
Растает в свете дня.
Струей вода из крана
Сон смоется с лица.
Вот свежестью оправдан,
Пью чай, пишу стихи.
А звезды все хохочут
В заоблачной глуши.
