Прокатился по августу тихий десант паутинный,
А за ним в сентябре по-шакальи подкрались дожди,
И проворно бросаются в ноги раскисшею глиной,
Заставляя сжимать посильнее ладонь у груди,
Без пропорций и линий гарцуют тревога и слякоть
В этой осени странной, несущей меня по мосту
От прорухи «любить», от нечастой завалинки «плакать»,
От одних ожиданий — к другим, за шальную версту.

Капюшон затяну поплотнее, а так не хотела!
Не укрылась бы вовсе, да ветер шалеет в ответ,
Приникает листом, будто мокрым и зябнущим телом, —
Ничего, я открою глаза и улыбку, мой Свет,
Я своими глазами увижу всё то, что и станет
Проливным откровением или указкой-перстом,
Или просто лучом маяка в полновесном тумане, —
И отыщется Светлость твоя за горбатым мостом…