Даже ты не поймешь, даже ты не поймешь моих слов,
Даже ты в свое сердце захлопнешь чугунную дверь.
Словно пряди волос, словно пряди волос всех цветов,
По лицу заскользят миллионы грядущих потерь.
Пара строк на листах, пара строк на страницах бумажных
(То ли просто рябит, то ли сердце заходится зря)
Средь листвы телеграмм и пометок твоих карандашных
Пара строчек в стихах заявлением прав на тебя.
Так легко убежать. так легко перервать нить отчаянья.
Можно просто сказать. что весна где-то мимо прошла…
Среди белых цветов — ледяных атрибутов прощанья
Так легко отыскать те, что тают еще от тепла.
Раз последний взгляни здесь на небо, под плотной эмалью
Голубой, как неон, еще видно слезинки дождей.
Знаешь, годы спустя, за какой-то неведомой далью,
В двух шагах разминемся с тобой среди сотен людей.
Пустота моих слов с пустотой твоей каждой минуты
Слишком тесно сплелась, чтобы мне пережить эту боль.
В знак любви небылой, хоть и руки дрожат почему-то,
Каждой струнки души твоей грешной коснуться позволь.
Что ты смотришь теперь? Не тебе и не мне этот город.
Разве так ты хотел, разве взгляда искал моего?
И твой мир, тот, что был через мельницу лет перемолот,
Не сумеет впустить в свои двери уже никого.
Попрощались, и все. Без оглядки, без слов, без признаний.
Попрощались, как будто разбили бокалы вина.
Чтоб потом, как-нибудь, нас потоками воспоминаний
Не накрыло, заставив допить это время до дна.
