Из ничего салат, причёска…
Еще — стихи из ничего.
Из пустоты. И — неживой
(Но крепкий) слог пронзает воздух.
А на столе танцуют воском
И фитилём свечей — огни,
Луна советует: «усни…»,
И синь зимы в окне — набросок
«Художник выдохся»: сугроб,
Сугроб, сугроб…
Одни сугробы!
Электростанции трущоб
Огнями светят сквозь ознобы
Метелей и косых теней…
Не то что наша! Наша сдохла.
И вот — при свете двух свечей
Сижу, любуясь танцем воска.
Из ничего — стихи пишу.
Пейзажи за стеклом — набросок.
В мерцании сугробьих шуб
Метели хлопья носят косо…

Из ничего салат, причёска…
Еще — стихи из ничего.
Из пустоты. И — неживой
(Но крепкий) слог пронзает воздух.
А на столе танцуют воском
И фитилём свечей — огни,
Луна советует: «усни…»,
И синь зимы в окне — набросок
«Художник выдохся»: сугроб,
Сугроб, сугроб…
Одни сугробы!
Электростанции трущоб
Огнями светят сквозь ознобы
Метелей и косых теней…
Не то что наша! Наша сдохла.
И вот — при свете двух свечей
Сижу, любуясь танцем воска.
Из ничего — стихи пишу.
Пейзажи за окном — набросок.
В мерцании сугробьих шуб
Метели хлопья носят косо…