Всю жизнь день каждый – с нового листа
По сырости пустых домов и тюрем.
Нет! Мне милее ночь, что так чиста,
Та, что готова к самым страшным бурям.
Нет, мне милее рокот тополей,
Их колыханье в знойном перелеске,
Знакомый голос во внезапном всплеске,
И нежный пух изящных лебедей.

Нет, мне милее сон седых вершин,
Больших холмов туманная прохлада,
Где даже дуб – зелёный исполин –
Ждёт с нетерпеньем время листопада.
Но жизнь идёт, проходит стороной,
И слышится сейчас не шум прибоя,
А песнопенье возле аналоя
И погребальный плач над головой.